L’uomo che sfregia
la carne
è l’uomo che amo
– l’uomo che s’odia.
Nessuna domanda
(ché amare
è non chiedere
spiegazioni)
solo nodi
allo stomaco
e la memoria
di una spina
nell’ ippocampo.
Si intesse
d’impotenza
il silenzio
e fendono
il cuore
le frasi mozzate.
E a noi non resta
che una colata di cemento
– una voce metallica
segnalatrice
del commiato.
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