Amore che s’infila

sotto l’unghia

di chi raschia il suolo

fino al sangue

Amore ch’è poesia

di ginocchia e gomiti

scrostati

dalla terra abrasiva

Cadenze d’amore

che trapassano

il grembo

al ritmo di un gioco sporco

– umido di menzogna

e fango.

Potremmo

in un non-luogo

acronicamente

amarci

– ma è dato

che in questa dimensione

sudici siano i baci

e invano l’attesa

la speranza.