Ti ho versato nel bicchiere

una manciata di capelli bruciati,

perché tu non mangi, non canti,

non beva, non dorma.

Perché la giovinezza non ti sia gioia,

perché lo zucchero non ti sia dolce.

Perché tu non te la intenda

 nel buio della notte

con la giovane moglie.

Come i capelli tuoi d’oro

sono divenuti cenere grigia,

così gli anni miei giovani

diventeranno bianco inverno.

Perché tu diventi cieco – sordo,

perché ti dissecchi come il muschio,

perché ti dilegui come un sospiro.

Marina Ĉvetaeva