Non ogni anno

arriva

maggio

La primavera

è spesso

un miraggio – forse

un merito

un lusso

un urlo represso

un bieco riflesso

bisogno inespresso

Va guadagnata

la dolce stagione

C’é chi ancora

non se ne fa una ragione

e si lagna di bombetta

e cappotto

– ché vorrebbe giubbotto

e maglietta

Accontentarsi dovrà

anche il fioraio

del freddo febbraio

(di un amore

precotto

e molto meno gaio).

2009, Letalpecospiranoumidità