MORTE MALINCONICA DEL BAMBINO OSTRICA _ Tim Burton

PIANGENDOCI

Oggi ci ho pianto

 – noi

e le nostre

improbabili

promesse.

Ho voluto

lacrimarti via

incidere

le gote

con l’acciaio

della tua nostalgia

(espellerti

dalla coscienza).

Il risultato:

occhiali appannati

e in bocca

sapore nero

gusto d’illecito

e mascara.

Fosti custodia

difettosa

delle mie paure

– incapace

di ripararmi

da me stessa

e da te.

Di me non resta

che uno strumento

senz’accordatura

ch’emette

un pianto

esausto

e stonato.

Funamboli

c’inseguiamo

sul filo del rasoio.

È un niente

cadere

– sfregiare

con l’onta

i nostri giorni

di pillole e fumo.

VERDE MATEMATICO

DADA

Dada è come le vostre speranze: niente.

Come il vostro paradiso: niente.

Come i vostri idoli: niente.
Come i vostri capi politici: niente.

Come i vostri eroi: niente.

Come i vostri artisti: niente.

Come le vostre religioni: niente.

Hans Arp